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他背着一个壶，仅有的半壶酒上下左右象波涛一样在里面汹涌澎湃，他把自己的剑紧紧握在手里，这是一把非常犀利的剑，它的剑鞘是一只竹筒，在繁复厮杀的江湖只用真正有勇气的剑客才有这样的装备。他满面尘灰，两只眼睛朦胧着一种无可名状的意志与杀气。他的嘴唇已经象龟裂的大地，他腰间捆了一根很粗的麻绳，绳子上有一个赭色的布袋。他蹒跚在滚烫的黄沙上，一双轻便的圆口布鞋已经无法掩盖他鲜血淋漓的双脚。他的每一步都有倒下的可能性，可是每一步都十分有力，他要去往哪里？
今天是他进入大漠的第七天了，他相信一个美丽的传说：只要到达沙漠的另外一端，他们就可以避开一切的江湖恩怨，把血腥的历史丢在成长的路上。在进入大漠的这七天里，他已经在途中看到了许多倒下的同伴，他们有的的死的那么的悲壮，有的显然是在知难而退的路上倒了下去。皑皑白骨铺满了通往成功的道路，他踏上这一条充斥着尸体与腐臭的道路，从他决心起这已经是一条没有回头的路。
他拔开了酒壶，酒顺着脖子汩汩流下去，象是一条小河穿过荒漠，他的喉结上下翻滚，象是雨前沉闷的滚雷，可是大漠怎么会有雨呢？也许雨就在沙漠的那一端吧。风夹着黄沙放肆的打着他的脸，象一个个无形的暗器擦着他的伤痕累累的脸颊。一滴一滴的酒从他浓密坚硬的胡茬之间狠狠滴落在沙子里。太阳在他的头顶把沙地照耀得十分耀眼就如同他的剑划过别人的咽喉，象一朵美丽的剑花在眼前绽开，绚目，象一声呼啸从耳畔飞过。光芒象一把利剑，让他有点窒息。
太阳光非常强烈，穿透他早已经濒临崩溃的躯体，五颜六色的光芒中仿佛有响剑划过天空和着风声是那么急促。凭借一个剑客的直觉，他定定地立住，静静听风中的响动。他感觉到了，有人从背后挟一股气向他袭来，一种威慑就如同大漠的傍晚天空中振翅飞过的秃鹫，杀气。他摇摆着身体，一种说不出的气息笼罩了他，他迫使自己抬起了右手，风擦着他的剑在原地打了个旋，发出尖锐的摩擦声，他象一道明亮的闪电，和他的剑一起往后斜冲，剑出鞘了，象一条沉吟的游龙从他的身旁往后刺去。时间在这一瞬间被凝固，被定格，风还在劲吹。血从他身体内慢慢洒在粒粒沙子上，凝结成一个又一个的故事。他感觉有些头晕，他吃力地回头看看神秘的刺客。看身后的世界，风吹着黄沙在空旷的大漠上肆无忌惮的嚣张。原来什么都没有，什么都没有，他拼劲了最后一口气竟然把自己送上了不归路。。
他用力地把剑拔了出来，阳光直直射在剑身上面，象一面美丽的铜镜，映照出了世间的沧海桑田。剑身映出了大漠的另外一端，神奇的城堡，清澈的河流，他笑了。
傍晚时分，有人走过，他听见了干燥的空气了传来了依稀的惋惜：在征途上又倒下了一个。