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祖父，您宛如天上朦胧的星星。在我记忆的搜寻中，仍然只有依稀的影子。那一瓣亲情，似乎离我越来越远，可分明又呈现在眼前的文字里。
祖父，那根拐杖还在陪伴您么？那个药箱还是您的最爱吗？
祖父，您在天堂一定还是那样仁爱，风趣中夹杂着感伤，幽默里隐藏着悲愤。
祖父，你曾经抚摸过多少微垂的脉搏，却不能延续自己的人生，匆匆地把自己的生命送在了热爱的事业上。离开您多么眷恋的世界！这种无法拯救的悲哀，叫谁能不扼腕叹息啊！
祖父，我只有回家时，远望那座坟丘，那座被蓊蓊郁郁的松柏掩映了的坟丘。才会捡拾起您。
模糊地忆着，您那微胖的身材，那光光的额角，那炯炯犀利的双眼。那根靠在身边的拐杖。那坐在大圆桌旁，面前放一把茶壶，自斟自饮的老者。那滑稽逗笑孙儿的故事，那已远去了四十余年，而至今还在乡亲口中传述的诙谐的逸闻
祖父，我襁褓时，昼夜的啼哭，是否惊烦过您的梦乡？是否无奈过您医术的精明？
您这样做过:写上黄字条，在沿路的树上贴着，让路人朗读着，记得您有这样的孙女。解除我年轻父母的无措。
您这样地伶爱过:在悲叹中，拔着火罐，搭灯火来挽救着我的生命。我奄奄一息幼小的身体上没有一处不是烫伤。
也许是您和爸爸妈妈的辛劳，感动了上苍。正如您的诗句:“三餐嚼食儿调饱，午夜鸡声母未眠。”（六三年）也如爸爸时常说:“你如果不是生在一个医生的家庭，早就没了性命。那时的医疗条件多么落后啊。”
祖父，如今您的孙女健康，快乐，并没有蠢傻。
祖父，您应该安息了。安息于您的那片土地。
让我在清明时节，掬起一把泥土，撒上您的坟头。点上一炬祭香，双膝虔诚地跪下，磕头，磕头，再磕头，感谢您！
感谢祖父，是您给予了我的生命。让我身上流淌着与生俱来的文学素养和睿智的血脉，继承了您豁大的胸怀，释放着智慧，宽厚，仁慈。
祖父，爸爸已经把署名“鼎铭诗集”出版了，赠送了亲友。完成了您生前也许最希望后辈这样缅怀您的留存。
此时，我仿佛又见到了您，祖父。
跟随您到药铺去，玩耍于您的身边。倾听您自娱自乐自呤的诗文。把我和堂哥的脚绑起，高举小小的拳头，按照您的指令，喊着那稚嫩的语言
祖父，您在天堂好吗？