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也曾读过几首诗。
突发奇想的我便提起了
秃尖的笔
这支笔不知蒙尘了几个世纪！
在洁白的纸上
我用一种叫做诗的形式完成了
对记忆里诗歌的复制。
我也敢把他叫做诗？！
我没有诗人的良心！
诗人的才华就更不用提。
我用的只是读了几首伟大诗人作品后
遗留在心的诗人的才气。
在这个挤压诗情的时代缝隙里
我只是在嚼烂了的思想里寻觅
寻觅诗歌被拉长到极限的张力！
从杜甫草堂的正门进去
我紧剩下从后门出来的勇气；
从荷马史诗的震撼抬起头来
我自卑的哭声也只能是一种饮泣！
泰戈尔诗集封面上的老人
你的目光为何那般犀利？
海子还有顾城的幽魂为何
在苍白而空洞的诗歌呐喊中
无声的叹息？
你们的消陨是不是在嘲讽和诠释
生命对于诗歌本身毫无意义！？
请！请别再叫我诗人！
我无法蹬上诗歌的神圣殿堂
我只能在诗歌殿堂外徘徊
只能扶在诗歌殿堂外的门槛上
偷偷向里张望。
可是我的笔真的已经抬起
就象一具僵死的尸体
等待墓穴；
就象渴望生存的婴儿
已经探出了母体。
我是诞生还是永远沉寂？
我是在没有路的路上
碾碎自己还是折回去？
请！请别叫我诗人
给我属于自己的夜晚
让我安静！
让我安静的把自己
在激情冷凝后
把自己按放手术台
从头到脚的把自己
深刻剖析！